Viaje al interior de una maleta

 

En esta ocasión abandono la temática trágica de mis dos últimos relatos para saltar alegramente al humor surrealista. Espero que os guste.

—Este tío debería comprarse un manual para aprender cómo se hace, porque es un perfecto inútil.

—Uf, se nota que eres nuevo aquí; yo ha estoy más que acostumbrado —afirma el que está más cerca de quien ha hablado.

—Lo peor de todo es que cada vez lo hace más a menudo —dice otro.

—¿Sabéis a qué se dedica? —pregunta el que primero habló.

—Pues no lo sé, pero el caso es que cada dos por tres nos mete aquí, apretujados y de cualquier modo.

—Pues yo no me he acabado de acostumbrar, y eso que hace unos cuantos años que viajo con él. Fui un regalo que le hizo su mujer por Navidad.

—¿Su mujer te regaló por Navidad? ¿Un paraguas plegable? Qué poca originalidad.

—Pues soy un artículo muy útil. ¿O acaso no te va bien que te cubra cuándo llueve? Una americana mojada queda hecha una piltrafa.

—Bueno, sí, claro, bien pensado…

—Su mujer sí que era apañada y sabía hacer una maleta como Dios manda, no como este chapucero —se mete en la conversación una corbata a rayas.

—Por lo menos que el viaje sea corto y nos saque de aquí lo antes posible —dicen al unísono un par de calzoncillos.

—¡Y tanto!, porque este olor a sudado del pijama no se puede aguantar.

—Eh, tía, ¿¡qué quieres que haga yo si solo me lava una vez al mes!? —responde el aludido—. Tú, como eres una camisa blanca, que se te ve a la legua, seguro que te lava a menudo. Pregúntale al traje cada cuando lo lleva a la tintorería.

—¿A la tintorería, dices? Ya no me acuerdo cuándo fue la última vez. Quizá hará dos o tres años, mira lo que te digo. Afortunadamente soy de un color gris muy sufrido y apenas se me notan las manchas. Peor lo debe llevar la corbata, a qué sí, chica.

—Sí, pero como tiene tantas, si me mancho me cambia por otra y Santas Pascuas. A la tintorería me lleva muy de vez en cuando. Y a mis compañeras igual.

 

De pronto se hace un silencio extraño en la maleta.

 

—Eh, tú, ese que no dice nada —exclama el traje gris.

—¿Quién?, ¿yo?

—Sí, tú.

—¿Qué pasa? ¿Qué quieres de mí?

—Que ¿quién eres?, nunca te había visto por aquí.

—Es que dentro de la maleta viajo por primera vez. Pero ese tipo y yo somos muy amigos, vamos juntos a todas partes. Hoy es un día especial. Quiere que me mantenga oculto hasta que llegue el momento.

—Vaya, qué interesante. Y para qué le sirves, si se puede saber —pregunta el paraguas.

—¿Lo preguntas de veras? ¿Acaso no has visto nunca uno como yo?

—Ahora que lo pienso, me parece que te he visto una o dos veces en uno de mis bolsillos —dice la americana.

—Pues nosotros no te habíamos visto nunca, la verdad —afirman los demás.

—Pues sí que es extraño. ¿Y decís que lleváis mucho tiempo con este hombre?

—Sí…, no…, hombre…, mucho tiempo quizás no…, según cómo se mire —contestan, uno a uno, los inquilinos de la maleta.

—Pero seguro que habéis oído hablar de mí. Soy muy conocido.

—Va, venga, no nos tengas intrigados. Para qué sirves —insiste ahora el pijama.

—Soy un revólver.

—¡¡¿Un revólver?!!, gritan todas y todos, como un coro de monaguillos aterrorizados.

—Creía que los revólveres hacíais olor a pólvora, que lo he oído decir —afirma un zapato—. Hace tan solo unas semanas que estalló un petardo muy cerca de mí y todavía tengo pegado ese olor nauseabundo.

—Y, según parece, es peor que el olor a sudor —subraya el pijama, mirando de reojo a la camisa.

—Todavía no huelo a nada. Mi jefe me mantiene siempre muy limpio. En todo caso puedo oler un poco a la grasa con la que me adecenta. Y es que todavía no ha llegado mi momento. Ya veréis a la vuelta, cuando haya hecho mi trabajo…

Este relato, traducción del original en catalán, ha permanecido un tiempo en un cajón esperando a ser rescatado, y pretende ceñirse a la consigna acordada en un taller de escritura al que asisto con regularidad. El relato debía versar sobre un viaje (espacial o temporal) y una maleta.