¿Dónde están mis recuerdos? (tercer acto)

Según las pesquisas de la policía, los hechos debieron producirse de la siguiente manera:

Francisco Utiel Serrano, de sesenta años, viudo sin hijos, llevaba años asesorando a ricos empresarios y a algún que otro político corrupto, participando con ellos en negocios que la fiscalía todavía seguía estudiando. Una vez reunidas pruebas suficientes, aunque no exhaustivas, de su implicación en esos negocios fraudulentos, fue detenido y puesto a disposición judicial. El juez, vista la gravedad de las imputaciones y existiendo, según él, riesgo de fuga, ordenó su reclusión sin fianza, a la espera de juicio.

Alguno de sus clientes, temeroso de que pudiera llegar a un acuerdo con la justicia y le delatara, se adelantó e hizo que lo liquidaran.

―De todos modos llegaremos al fondo de la cuestión y acabaremos descubriendo al culpable o culpables –oí que decía el inspector Giráldez mientras mi cabeza daba vueltas a medida que avanzaba en sus explicaciones.

Cuando hallaron el cadáver de Utiel, indagaron si había recibido visitas en la cárcel y dieron con mi nombre, su único visitante en todo aquel tiempo, y registrado como socio del interfecto. Las cámaras de seguridad ofrecieron testimonio de ello y mi rostro apareció claro y nítido. Cuando Giráldez visionó las imágenes grabadas, identificó al visitante de Utiel como la persona a la que habían hallado inconsciente en un vehículo al borde de un acantilado y que yacía, desde hacía veinticuatro horas, en un hospital de la ciudad en estado de coma. Su nombre aparecía bien legible en el registro de entrada de la prisión: Alfonso Latorre Gutiérrez. No sabían, de momento, nada más. Ni estado civil, ni familia, ni domicilio, ni nada.

―Tuve que esperar a que usted saliera del coma para poder interrogarle, pero no contaba con que padeciera un episodio de amnesia. Aun así le mostré la noticia de la muerte de Utiel, publicada justo antes de su accidente, para ver si conseguía hacerle reaccionar. Todo fue en vano. Así que tuvimos que dirigir nuestras investigaciones, momentáneamente, en otra dirección.
―Y, por lo que veo, siguen sin tener la más mínima idea de lo ocurrido –comenté con  cierto enojo.
―Por ahora, hemos investigado al doctor Tafalla y hemos descubierto que había realizado una inversión millonaria en unos bonos en el extranjero siguiendo los consejos de su socio y que esta inversión ha resultado ruinosa. El doctor está al borde de la quiebra, pues invirtió casi todo lo que tenía.
―¿Y él qué dice de eso? –pregunté.
―No lo niega, por supuesto. Pero asegura que, aunque se enfureció mucho, admitiendo haber tenido un fuerte altercado verbal con Utiel, no ha tenido nada que ver con su muerte ni con el accidente que usted sufrió.

La cabeza me dolía como si me la estuvieran taladrando desde dentro. Demasiada información para digerirla de golpe. Aun así intenté seguir el hilo de sus explicaciones y aplicar la lógica.

―¿Cómo no va a negarlo? No creerá usted, inspector, que admitirá ser el responsable de la muerte de mi socio y de intentar la mía sin más. Yo vi claramente su cara, aunque fuera en sueños. Y lo vi entrar en mi habitación para inyectarme no sé qué. Él es médico, se coló como tal en mi habitación. Debió tomar una bata de algún otro sanitario. ¡Ahora recuerdo que no llevaba ninguna tarjeta de identificación como el resto del personal del hospital!

Giráldez iba asintiendo, pensativamente, a mis atropelladas explicaciones. Entonces me miró de nuevo. Parecía que iba a preguntarme algo pero que no sabía cómo. Por fin se decidió.

―Hay una cosa que no entiendo. Si usted era socio de Utiel, ¿cómo es que nadie en el edificio dice conocerle? Alguien tiene que haberle visto alguna vez, digo yo. Como mínimo el conserje.

Me quedé mudo. Si eso era cierto, resultaba muy extraño. Debía de haber alguna explicación. Y me aventuré a favor de la primera que me vino a la cabeza.

―Quizá es que hacía muy poco tiempo que éramos socios y ya sabe usted que las caras nuevas… -ni yo mismo me acababa de creer tamaña idiotez pero tenía que ganar tiempo mientras mi memoria no volviera a funcionar como era debido.

Sin más que decir, el inspector abandonó la habitación meditabundo, dejándome a mí más confuso que el primer día que abrí los ojos en esta cama.

¿Quién había querido deshacerse de mí si no era Tafalla? ¿Quizá otro cliente furioso, el mismo que encargó asesinar a Utiel, y que ahora mismo debía estar al acecho, a la espera del desarrollo de los acontecimientos? ¿Y si Utiel y yo estábamos involucrados en algo muy grave y, al saber que él había sido asesinado por ello, me sentí incapaz de afrontar las consecuencias y me había intentado suicidar? De ahí que no me hubiera atado el cinturón ni existieran señales de frenada. Pero un suicida no hace desaparecer su documentación…

Seguía en un punto muerto y sin recordar nada de todo lo ocurrido. Dentro de unos días me darían el alta y quedaría a merced del asesino o asesinos. ¿Y a dónde iría?

Pero a la mañana siguiente un enviado del inspector Giráldez aclaró este último pormenor.



 

CONTINUARÁ...