Ella y yo

—¿Me oyes? Si me oyes, haz el favor de manifestarte.

—(¿?)

—Te digo que te manifiestes.

—Te… ¿te refieres a mí?

—¡Por fin! Ya era hora de que aparecieras. Me temía lo peor.

—Pe… pero es que no me lo puedo creer. ¡No es posible!

—De hecho, yo también tenía mis dudas.

—Es muy extraño. Me dijeron que nunca podría comunicarme directamente contigo, que mi labor era la de hacerme notar lo justo y necesario…

—¿Cómo que lo justo y necesario? ¡Ahora veo que has sido la culpable de todas mis desgracias!

—No exageres. Yo solo he hecho mi parte, con mayor o menor fortuna, pero el responsable final de todas las decisiones has sido tú. Así que no me líes.

—Bueno, vale. Yo habré tenido parte de culpa en todo lo que he hecho y me ha pasado, pero tú también has jugado un papel muy importante, lo cual, en cierto modo, me alivia.

—Pero ¿exactamente para qué me has llamado? ¿Para darme la culpa de todos tus fracasos? Si de eso se trata, doy media vuelta y me voy por donde he venido.

—Te he llamado para salir de una duda, digamos que existencial.

—¿Cuál?

—Quería saber si realmente estabas ahí.

—Y ¿por qué dudabas?

—Porque últimamente son muchas las veces que me han dicho que no existías.

—¿Y quién te ha dicho esa majadería?

—Sin ir más lejos, Olga, esta mañana, cuando le he dicho que no quería volver a verla. «No tienes conciencia», me ha replicado.

—¿Esta mañana?

—Sí, al poco de levantarme me ha llamado por teléfono.

—Ah, es que esta mañana me he despertado más tarde de lo habitual. Ya sabes, tus resacas me dejan fuera de juego. ¿Y qué le has contestado?

—Nada. He colgado. Me he sentido aliviado. Y entonces he sonreído.

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