La caja fuerte

Cuando el vendedor nos enseñó la casa, estaba tan oculta que no me percaté de su existencia. Cuando semanas más tarde, ya convertidos en propietarios, volvimos para tomar medidas y hacer los preparativos para su decoración, entonces la vi. Estaba en el fondo del armario del dormitorio principal. Cerrada a cal y canto. Al no conocer la combinación, lógicamente no pudimos abrirla. Pero ¿para qué? si no teníamos nada de valor para proteger de manos ajenas y, por otro lado, seguro que estaba vacía. ¿Quién en su sano juicio vendería su casa dejando objetos de valor en su caja fuerte?

Pero como soy, por naturaleza, muy curioso, no pude evitar sentir un deseo irrefrenable de abrirla. Y así, día tras día, le estuve dando el coñazo a Marta, mi mujer.

—Si no contuviera nada de valor, ¿tú crees que el anterior propietario la habría dejado cerrada sin darnos la combinación? —le argumentaba una y otra vez.

—No seas borrico. Si hubiera alguna cosa de valor, ¿tú crees que se habría marchado sin vaciarla?

—¿Acaso no viste, cuando firmamos la escritura, que es un hombre muy mayor? Si debe rondar los noventa. Ya le debe fallar la memoria.

—Los ancianos no tienen memoria según para qué, pero en cuestión de dinero ya te digo yo que están muy lúcidos. Mira, si no, a mi abuelo.

—Pues a mí me pareció que tenía Alzheimer. El notario le tenía que explicar las cosas como si se tratara de un niño de cinco años.

—Y aunque así fuera, ¿qué quieres hacer exactamente? —concedió finalmente, harta de dar tantas vueltas al asunto.

—Pues ir a verle y pedirle la combinación. Le diría simplemente que necesitamos guardar documentos y joyas de valor. ¿Qué sino?

Dicho y hecho, me presenté en el piso del Eixample donde ahora vivía el señor Dalmau.

—Pues lamento mucho decirle que el señor Dalmau, mi tío, falleció de un ataque al corazón el pasado sábado por la noche —me informó un joven bien parecido y vestido elegantemente como si fuera a un bodorrio.

—Vaya, pues sí que lo lamento. Yo soy el nuevo propietario de la casa de Valldoreix que su tío, en paz descanse, nos vendió —me presenté—. Es que verá, hemos encontrado una caja fuerte dentro del armario del dormitorio principal y, como no sabemos la combinación, no podemos abrirla. Si usted fuera tan amable de facilitárnosla, le quedaríamos muy agradecidos. Mi mujer y yo desearíamos poder guardar en ella algunos objetos de valor y sin conocerla, ya me dirá usted de qué sirve tenerla.

Hecha esta aclaración, me pareció notar por un instante un amago de sorpresa en su cara, tras lo cual dijo:

—Pues lo siento, pero no tengo ahora mismo esa información. Pero no se preocupe, precisamente me he instalado aquí por unos días para poner un poco de orden y recoger algunas pertenencias de mi difunto tío. Ya sabe, cosas de la familia y recuerdos que uno quiere conservar. Así pues, si encuentro algún papel en el que figure la combinación que necesita, le llamaré.

Pasaban los días y no tenía noticia alguna de aquel joven, y cuanto más tiempo pasaba más intrigado estaba.

—Marta, ¿no ha llamado nadie preguntando por mí?

—Te he dicho mil veces que no, No seas pesado.

—Es que me extraña mucho que con lo formal que parecía ese joven, no haya llamado, aunque sea para decir que no ha encontrado nada. Y en el contestador tampoco hay ningún mensaje suyo. Qué idiota fui al no pedirle su número de teléfono o haberle dado también el de mi móvil. Quizá ha perdido el papelito que le di con nuestro número fijo. Desde luego…

—¿Quieres olvidarte del tema, de una vez, por favor? Si no podemos abrir esa dichosa caja fuerte, pues no pasa nada, la dejamos como está y santas pascuas. ¿Verdad que no molesta? Total, está empotrada en el fondo del armario y no nos quita espacio.

—Pero es que…

—¡Es que nada, jolines! Mira que eres pesado. Olvídalo ya, ¿quieres hacer el favor?

—¿Sabes que haré? Que iré a verle de nuevo.

—Haz lo que te dé la real gana, pero si hubiera encontrado el número de la combinación nos habría llamado. Si no lo ha hecho es porque no lo tiene. Y aunque hubiera perdido nuestro número de teléfono, sabe dónde vivimos, ¿no?

—Vale, pero por probar…

Y probé, pero esta vez nadie abrió la puerta. El conserje me dijo que el sobrino del señor Dalmau hacia días que no aparecía por ese domicilio. Solo sabía que el piso se había puesto a la venta.

—Si el sobrino, que seguramente es el heredero, ha puesto el piso a la venta, puedo llamar a la inmobiliaria y contactar con él.

—Me vas a volver loca, carajo. Esto acabará conmigo y contigo. Esa obsesión por esta maldita caja fuerte ya es enfermiza. O dejas el tema en paz o tendremos un disgusto.

Y vaya si tenía razón, pero el disgusto me lo llevé yo.

Al cabo de un par de días de haber dejado ese maldito asunto definitivamente zanjado, ocurrió algo inesperado. Llevaba un rato durmiendo cuando me despertó un ruido. Presté atención. ¡Un intruso había entrado en casa! Solo podía ser alguien que tuviera las llaves. ¡Qué imbéciles fuimos al no cambiar la cerradura! El único que podía tener un duplicado era aquel individuo, el guapo sobrino del anterior propietario. Debió encontrar otro llavero entre las cosas del viejo. Ahora entendía su expresión de sorpresa cuando le conté que su tío había dejado en la casa que nos vendió una caja fuerte cerrada. Debía saber que el hombre poseía objetos, del tipo de fuera, de mucho valor y al no hallarlos en el piso en el que su tío se había instalado, dedujo que los teníamos nosotros sin saberlo. Y ahora venía a por el botín.

Pero cuando iba a encender la luz de la mesilla de noche para alertar a Marta, noté un golpe violento y muy doloroso en la cabeza que me nubló la vista y me hizo perder el conocimiento.

Y ahora estoy en un hospital, con una buena brecha en la cabeza que ha precisado de un número indeterminado de puntos. Lo peor es que no sé qué ha sido de Marta. Parece como si se la hubiera llevado el diablo. La policía me ha dicho que alguien debió entrar a robar, pues han encontrado, dentro de un armario, una caja fuerte abierta y completamente vacía. «¿Recuera usted lo que contenía?» —me ha preguntado. «¿Encontrarán a quién lo ha hecho?» —le he preguntado a mi vez. Por toda respuesta se ha encogido de hombros. ¡Porca miseria!