La isla del pirata

Desde siempre quise ser pintor, pero acabé estudiando medicina por tradición familiar. Aun guardo las acuarelas que pinté, de niño, sentado en la arena de aquella playa, desde la que se divisaba un islote que, según contaban los lugareños, encerraba una triste historia, tan triste como antigua. Se decía que un pirata había tenido retenida allí a una bellísima princesa como botín de uno de sus asaltos. Se decía que esa joven de alta cuna vivió desde entonces recluida en un hermoso palacete que el pirata hizo construir, donde la visitaba con cierta frecuencia para agasajarla, esperando con ello que aceptara de buen grado su cautiverio. También se decía que, aprovechando las ausencias de su raptor, la muchacha encendía de noche una fogata para llamar la atención, de modo que alguien pudiera acudir en su ayuda. A pesar de que la luz de las llamas era visible a millas de distancia, jamás nadie se atrevió a contrariar al cruel pirata despojándole de su preciado tesoro. Hasta que, un aciago día, la desesperada princesa, viéndose de por vida en manos de su captor, acabó con su vida lanzándose al vacío desde un risco. Su cuerpo fue hallado, desmadejado entre las rocas, por el pirata a la vuelta de una de sus viles incursiones en alta mar. Como un acto más de entre sus infamias, y como venganza por su orgullo dañado, el malvado corsario lanzó el cadáver de la joven al mar. Desde entonces, algunos pescadores aseguraban haber visto en lo alto del islote a una mujer que, vestida con lujosos ropajes, les saludaba a su paso.

Aun siendo probablemente una leyenda centenaria, la visión de aquel islote, conocido por las gentes del lugar como la isla del pirata, me inspiraba mil y una historias, que trasladaba a mi cuaderno y a mis lienzos. A mis doce años, yo era un muchacho muy romántico e imaginativo que solía inventarse historias de amor que escribía y guardaba a buen recaudo por temor a las burlas de mis dos hermanos, que disfrutaban ridiculizándome desde que descubrieran mi afición. Por fortuna, en la casa donde nos albergamos aquel verano, yo tenía mi propia habitación, que cerraba con llave para evitar sus intrusiones, siempre dispuestos a meter las narices ─y las manos─ en lo ajeno.

Así las cosas, cada noche, al amparo de miradas indiscretas ─esos dos mastuerzos que tenía como parientes consanguíneos hubieran hecho también burla de mis dibujos─, sacaba las pinturas a la mortecina luz de un flexo, para recrearme con la visión de aquellas acuarelas de las que me sentía tan orgulloso.

Una de esas tardes en la playa, mis ensoñaciones me llevaron mar adentro, hasta la isla del pirata y, viajando en el tiempo, me imaginé que rescataba a la dulce y bella princesa cautiva y vivíamos un apasionado romance, para acabar convirtiéndose en mi esposa. Me vi también buscándola, tras su trágica desaparición, y hallándola, exánime, en el fondo del mar, para devolverla a la vida y convertirme así en su héroe salvador. Solo con pensar que la historia que corría de boca en boca pudiera haber sido cierta, me embargaba una terrible tristeza. Si realmente su maltrecho cuerpo fue lanzado al mar, como carnaza para los peces, ¿qué había sido de él? ¿Y si se conservaba intacto en alguna cueva submarina, esperando ser encontrado para darle su merecida sepultura? ¿Y si lo que decían ver los pescadores era realmente su espíritu, que vagaba, como alma en pena, por la isla incapaz de hallar su camino hacia el más allá? ¡Qué ridículo me sonó todo aquello cuando volví a recobrar la razón!

Sea como fuere, mi innato romanticismo y mi inagotable fantasía me empujaron a hacer algo puramente simbólico pero que, de pronto, sentí como un deber imperioso en memoria de aquella joven que bien podría haber existido y fallecido tal como me lo habían contado. Le escribí un poema, que luego metí en una botella que lancé al mar. Desde entonces, todos los días, cuando acudía a la playa, escudriñaba la orilla por si acaso mi botella había sido devuelta a tierra firme por el ingrato oleaje, por si el mar hubiera rechazado hacer de mensajero o por si alguna criatura marina quisiera darme a entender lo inútil e irracional de mi acción. Pero nunca apareció.

Al término de las vacaciones, cuando fui a despedirme de aquella playa y de aquel mar que me habían acompañado tantas tardes, observé que en el islote había movimiento humano, se veía gente subiendo y bajando de unas barcazas que parecían cargadas de algo más que de personal. Cuando pregunté, me dijeron que alguien había comprado el islote y que se disponía a construir allí un hotelito, pues el interés turístico de la zona estaba en alza y tenía un futuro prometedor. Ello me produjo una tristeza añadida a la de mi marcha, pues la isla del pirata ya no volvería a ser la misma.

Al verano siguiente no volví a aquel pueblo de la costa a pasar las vacaciones de verano, ni al otro, ni en los sucesivos veinte años. Mis acuarelas, mis escritos y mis recuerdos de aquel verano quedaron arrinconados en el fondo de mi memoria y de mi armario durante toda mi adolescencia y solo emergían muy de tarde en tarde, cuando mi recalcitrante nostalgia salía a flote, entre libros y libros de texto.

Pero el azar o el destino hizo que dos décadas después, convertido en médico a la fuerza, volviera a aquella franja de mar, transformada ya en un lugar muy preciado por el turismo. Solo serían dos semanas, las que mis exiguas vacaciones me permitían. Llevaba muchísimo tiempo queriendo volver, pero no acababa de decidirme. Nunca segundas partes fueron buenas, dice el refrán. De niño me había parecido un lugar de ensueño, pero tras el boom turístico, seguro que todo su atractivo se había esfumado. Hasta que un día, navegando por internet en busca de lugares con encanto donde pasar esas dos semanas de descanso, reparé que entre las muchas ofertas para elegir había una que llevaba por nombre “La isla del pirata”. No podía creerlo, esa era “mi isla del pirata”, la fotografía no inducía a error, y ese pequeño hotel remodelado que se anunciaba no podía ser otro que aquel hotelito del que me hablaran antes de marcharme de allí.

Necesitaba sosiego, abstraerme de todo y reencontrarme con aquel niño que fui, romántico, imaginativo y, sobre todo, feliz. Después de tantos años de ausencia, volvería al lugar que tantos gratos recuerdos me traía. Escribiría. Y pintaría. Seria libre de hacer lo que se me antojara sin tener que dar explicaciones a nadie, ni a mis padres, contrarios a todo lo que no fuera algo serio y de provecho, ni a mis hermanos, que seguían siendo unos insensibles majaderos.

Una lancha cubría el traslado entre el flamante puerto deportivo del pueblo y el islote, que seguía siendo aquel promontorio a una milla escasa de tierra firme que yo recordaba. Logré una habitación con vistas al pueblo y a la playa que me vio escribir y pintar tantas tardes de un verano ya muy lejano.

Me sentía inspirado. Escribía y pintaba sin apenas descanso. ¿Qué hacía yo ejerciendo de médico si mi verdadera vocación me reclamaba tomar otros derroteros? Pero no todos podemos elegir libremente nuestro futuro. A veces se interponen obstáculos insalvables. El hombre propone y Dios dispone, dice otro refrán. Y entonces recordé lo que, según la leyenda, había tenido lugar justo donde me encontraba. También aquella joven princesa vio su felicidad truncada contra su voluntad. Y de nuevo volví a ser aquel niño soñador de doce años y me imaginé qué habría sido de mí si no hubiera accedido a las presiones familiares y hubiera acabado siendo escritor, o pintor, o ambas cosas. Y volvió a mi mente aquella botella lanzada al mar en busca de una destinataria anónima y tal vez inexistente.

Una noche, tumbado en la cama, viendo el cielo estrellado a través de la ventana abierta de par en par, me imaginé a una joven, princesa o no, viviendo en el fondo del mar, cual sirena, encontrando mi botella y leyendo mi poético mensaje. Y me imaginé que me respondía con otro. Un mensaje no de amor sino de ilusión y de esperanza. Un mensaje que me dijera cómo ser feliz el resto de mi vida. Y con este nuevo ensueño infantil caí profundamente dormido.

El día siguiente amaneció con un color tan vivo y brillante que invitaba a tomar, sin demora, mi caballete y sentarme a pintar junto a las rocas, con la espuma de las olas rompientes salpicándome la cara. El mar estaba muy agitado. El viento soplaba con fuerza, de ahí que las nubes hubieran emigrado a otras latitudes. Una joven de largos y negros cabellos me advirtió del peligro que corría estando tan cerca del mar embravecido, que más de uno se había precipitado y caído al agua y su cuerpo nunca había sido hallado. Sonriendo, ante un consejo que me pareció innecesario y casi maternal, se lo agradecí dándole a entender, cortésmente, que sabía cuidar de mí y que tendría cuidado. Por toda respuesta, me recomendó que, aun así, no dejara de mirar el mar y, tras devolverme una enigmática sonrisa, como si supiera algo que no me había querido revelar, desapareció. ¿De dónde había salido aquella muchacha? No la había visto en todos esos días de estancia en el hotel, de lo contrario me acordaría de aquella cara, de esos ojos tan azules y su larga cabellera azabache. Debía de haber llegado recientemente y no había tenido ocasión de verla.

Desde aquel preciso instante, me sentí turbado por las palabras de la joven y no podía evitar, entre pincelada y pincelada, echar un vistazo al mar que parecía enfurecerse por momentos. En una de esas ocasiones, vi cómo una ola rompía violentamente contra las rocas y, al retirarse, dejaba recostaba sobre una de ellas lo que, por su forma y brillo, me pareció una botella. No pude reprimir dar un brinco. ¡Una botella! Y estaba cerrada con un tapón de corcho, como la que yo había lanzado de niño. Y parecía contener algo. ¿Un mensaje, quizás? ¿Y si fuera mi botella y el mar me la devolvía? ¡Qué pensamiento más absurdo! ¡¿Cómo iba a recuperarla después de veinte años?! Por ridículo que os parezca, me precipité hacia las rocas, aprovechando que se habían retirado dándome una breve tregua, sin atender a los gritos de advertencia de algunos huéspedes que estaban tomando el sol. No hice caso ni de gritos ni de advertencias. Quería esa botella y quería ver lo que contenía. Y una vez logrado mi arriesgado objetivo, comprobé que, lógicamente, no era la mía. Todos los allí presentes debieron tomarme por loco al comprobar que recogía mis bártulos y me marchaba raudo tras hacerme con un frasco de vidrio que se había estrellado, sin romperse, contra las rocas.

Una vez en mi habitación, con el corazón desbocado por la emoción del niño que cree haber hallado un tesoro largo tiempo escondido, abrí, no sin cierto esfuerzo, el misterioso recipiente. Contenía lo que parecía una lámina abarquillada. La saqué y desenrollé con sumo cuidado, no fuera a desgarrarse. Lo que vieron mis ojos me dejó boquiabierto. No lo podía creer. Era una especie de mensaje, o mejor debería decir un regalo. Y era suyo, no había lugar a dudas. Y era muy especial. Era una bellísima acuarela que solo ella podía haber hecho para mí.

Todavía hoy, reconvertido en pintor, la conservo como oro en paño. La titulé, como no podía ser de otro modo, “La isla del pirata”, aunque solo yo conozco el significado. ¿Queréis verla? No se la enseño a nadie porque no deseo tener que explicar de quién es, qué significa y cómo la conseguí, pero hoy haré una excepción con vosotros. Aquí la tenéis. ¿A qué es maravillosa?

Pintura a la acuarela, o garabata, como la define su autora, mi compañera de letras conocida con el seudónimo “Te cuento de viajesCVT”, cuyo blog os animo encarecidamente a visitar: https://tecuentodeviajes.wordpress.com/

Este relato ha sido fruto de la invitación recibida de esta bloguera viajera y artista, consistente en hallar la inspiración en una de sus bellísimas pinturas. Si deseáis leer su última entrada, aquí tenéis el enlace: https://tecuentodeviajes.wordpress.com/2018/01/24/un-mar-sin-dudas/