La urna (III)

Aquella noche la pasé en vela intentando dilucidar si lo que me había contado George Wells Jr. sería cierto o bien se había inventado toda esa historia, perro incluido, para sacarse de encima a ese viejo fisgón que había aparecido en su casa con una vasija bajo el brazo, insinuando que contenía las cenizas de un difunto de la familia.

Desvelado como estaba, aproveché para hacer una búsqueda por internet de los antecedentes de la familia Wells. No fue poco el material que hallé pues, al parecer, era una familia my conocida en el condado. Al cabo de unos pocos minutos de lectura di con un artículo, aparecido seis meses atrás en un periódico local, que me dejó sin habla. Decía así: “Madeleine Wells, la esposa del afamado arquitecto George H. Wells, fue detenida ayer para ser interrogada por las cuatro muertes por envenenamiento acaecidas las últimas semanas en Chelmsford. Tras prestar declaración durante más de tres horas, fue dejada en libertad sin cargos”.

Así que la esposa esquizofrénica de Mr. Wells padre fue sospechosa de unos envenenamientos producidos en la localidad. Seguí buscando hasta dar con la noticia de su desaparición, según la cual la señora Wells se había esfumado una semana después de su detención. Quizá sí que la mujer estaba perturbada y la detención e interrogatorio acabó por desquiciarla aun más y tomó las de Villadiego. Pero ¿y si había sido la causante de aquellas muertes, o debería decir asesinatos, y se fugó para no acabar entre rejas?

Los problemas de aquella familia no eran de mi incumbencia, por supuesto, pero, qué queréis que os diga, soy como un Pit Bull: cuando hinco el diente a algo, ya no lo suelto aunque me muelan a palos.

A la mañana siguiente, muy temprano, me presenté de nuevo en la vivienda de la joven pareja Wells antes de que la abandonaran con destino a París. No tenía ni idea de lo que les iba a decir para justificar mi osadía. Ya improvisaría sobre la marcha. Algo, por estúpido que fuera, se me ocurriría aun sabiendo que me tomarían por un viejo chocho.

Tras cinco timbrazos, decidí explorar el jardín circundante y, por qué no, espiar a través de los ventanales. No podían haberse marchado, pues todas las ventanas tenían las persianas subidas y las cortinas descorridas. Alguien que deja su casa por un tiempo, por corto que sea, no la deja a merced de los ladrones ni de los espías como yo. Así pues, o hacían oídos sordos a mis llamadas o allí ocurría algo raro.

Y, efectivamente, algo extraño había ocurrido. Cuando miré por la ventana que daba al salón-comedor me pareció ver el cuerpo de George sentado en el mismo sillón que ocupó durante mi visita, de espaldas al jardín. En realidad solo pude ver parte de su incipiente calvicie y su brazo izquierdo inmóvil y estirado como si quisiera recoger algo del suelo. Me dirigí a la parte trasera de la casa y comprobé que la puerta de acceso a la cocina estaba entreabierta, así que entré dando voces -¿hola? ¿hay alguien ahí? o algo por el estilo- no fuera a meter la pata y George se hubiera quedado dormido mientras su mujer se acicalaba. Pero, como me temía, allí había ocurrido algo muy grave. El cuerpo de George Wells Junior había alcanzado el rigor mortis, al igual que el de Margaret, el cual hallé luego en su dormitorio. Bajé tan raudo como mi artrósico cuerpo me lo permitió para llamar a la policía pero algo me detuvo en seco. En el suelo, por debajo del sillón donde reposaba el cadáver de George, sobresalía algo blanco. Era un sobre. Y un par de metros más allá había una pluma estilográfica, la misma que lució en la notaría el día que nos conocimos. En el sobre solo ponía “Para Mr. W”. Si fue él quien lo había escrito, era evidente que algo o alguien le interrumpió antes de poder completar el nombre del destinatario, el mismo algo o alguien que acabó con su vida. ¿Sería yo ese Mr. W? Decidí salir de dudas. Tomé el sobre y lo abrí. La carta que contenía iba, efectivamente, dirigida a mí. Parecía una confesión. Necesitaba tiempo y calma para leerla con detenimiento. Me la guardé y llamé a la policía. No di mi nombre. Solo informé que había visto el cuerpo inerte del joven Wells desde el jardín y colgué. Ya vería luego qué hacía con la información que contenía la carta. Sé que hubiera debido explicar a la policía cómo se había producido el hallazgo de los cadáveres y ponerla al corriente de todo, carta incluida. Pero  pudo más mi curiosidad e interés personal que el sentido del deber.

Esa noche volví a pasarla en vela. De seguir así, sería yo quien acabaría con un trastorno psiquiátrico –me dije. Pero es que lo que tenía en mis manos era una historia para no dormir.

 

CONTINUARÁ