El tattoo (II)

Ojalá no hubiera escuchado a mi madre cuando me recomendó ir a ver a esa hechicera para que pusiera fin a mi amargura y me procurara un futuro feliz. No podía imaginarme que ese sería el principio del fin. Con su maldito consejo y sus artimañas abrió una puerta que nunca debí atravesar. Pero, a fin de cuentas, el culpable principal fui yo, y ante eso ya no había nada que hacer sino lamentarme. No tardé mucho en maldecir mi testarudez y mis prejuicios. En todo momento maldije el día que decidí ir en busca de ayuda.

Paola siempre se burlaba de lo que ella llamaba supersticiones. Mucha gente ignora el poder que encierran algunas prácticas y objetos mágicos. A los que creemos en ello se nos considera ignorantes. Pero la verdad está ahí y hay pruebas de que estas creencias no son absurdas. Por eso, sabiendo lo peligrosos que pueden llegar a ser algunos de esos ritos tan antiguos como el hombre, todavía no entiendo cómo pude dejarme convencer. Y eso que mi pobre madre me advirtió de que fuera con cuidado.

Dominique, hija y nieta de hechiceras, me habló del Bacá y de sus poderes protectores. Me dijo que si quería obtener prosperidad solo tenía que adquirir uno, que muchos campesinos ponen un Bacá en sus casas para defenderse de las adversidades e incluso de los delincuentes. Nadie se atreve a penetrar furtivamente en una propiedad del dueño del Bacá por temor a su furia endemoniada y si alguien llega a hacerlo y robarle, lo robado aparece antes de tres días y el ladrón recibe un cruel castigo. Pero yo no quería tener eso en casa, pues sabía que mi mujer no me dejaría tenerlo e incluso se desharía de él. “No hace falta que lo compres, Benjamin te lo puede tatuar. Así lo llevarás siempre encima y te protegerá de todo mal. Y al poco verás cómo la vida te sonríe”. Esas fueron, más o menos, sus palabras. Y al día siguiente ya lo lucía en mi hombro derecho. Sabía que a Paola no le agradaría, pero teniéndolo tatuado no podría obligarme a que me deshiciera de él. Lo hice por el bien de los tres, para que no nos faltara de nada. Lo que no me dijo esa bruja fue lo que de verdad se exigía a cambio. ¿Por qué me lo ocultó? Cuando Paola me lo contó quedé perplejo. No podía ser cierto. Pero tenía razón. Yo también lo leí después en internet. No sabía qué pensar. No podía creer que tanto Dominique como Benjamin, que también debía conocer la verdad, me la ocultaran. ¿Con qué propósito? Me tragué eso de que tener un Bacá tatuado no era lo mismo que adquirirlo en su forma física. Me engañaron. Pero, aunque hubiera querido, no habría podido hacer nada contra ellos. A Dominique la protegía su Bacá y seguro que a Benjamin también. Debían estar confabulados. 

Después de nuestra última pelea, intenté que Paola me perdonara y que me readmitiera en su casa, para así extender la protección a ella y a la niña, pero acabó cumpliendo su amenaza y solicitó una orden de alejamiento, que le concedieron creyendo que yo era una persona peligrosa. Lo único malo que hice, lo admito, fue dar por buenas las consecuencias que Dominique me contó: que, dándome felicidad, el Bacá se la robaría a un enemigo o a quien tuviera cerca de mí. No sé por qué lo hice. Pero me sentía tan humillado, tan poca cosa al lado de Paola…

Solo me quedó, pues, un recurso: intentar anular ese pacto diabólico. Pero no sabía cómo hacerlo ni si era posible. Tenía, según había leído, unos cinco años, como máximo, de tiempo antes de que se cobrara sus víctimas, un tiempo que comenzaría a contar desde el momento en que se manifestara el primer efecto protector y ese, por suerte, todavía no se había producido. Hasta el día que me tocó un premio de la lotería.

Cien mil euros. Llevaba varios años jugando, un cupón todos los viernes y en todo ese tiempo ni siquiera me había correspondido un reintegro. Y de pronto eso. Cuando me enteré no sabía si reír o llorar. El maleficio iniciaba la cuenta atrás. Debía darme prisa. Pero el tiempo pasaba y no sabía qué hacer. Entonces pensé en lo más elemental. ¡Cómo no se me había ocurrido antes! Pregunté por el mejor tatuador de la ciudad y fui a su encuentro. 

La única forma de quitarme el tatuaje era, me dijo, eliminándolo con láser. Sería costoso, en tiempo y dinero, y también doloroso dada la complejidad del mismo, pero valía la pena. Muerto el perro, se acabó la rabia, y nunca mejor dicho.

Sin embargo, mis peores temores se hicieron realidad cuando comprobé, horrorizado, que el tatuaje volvía a aparecer, claro y nítido, en tan solo veinticuatro horas. El tatuador no podía dar crédito a lo que veía. Yo tampoco, pero comprendí que aquello era una señal inequívoca de que el maleficio era irreversible.

Fue entonces cuando empecé a beber. Y al poco, al alcohol le acompañó las drogas. El dinero que había ganado salía a espuertas. De seguir así, me volvería a quedar sin nada o bien antes reventaría mi hígado y yo con él.  Necesitaba ayuda y no podía contar con Paola. Solo tenía a mi madre con quien desahogarme. Y así lo hice.

Cuando le conté lo que ocurría y en la situación en la que me encontraba, me prometió que iría a ver a Dominique. Algo habría para deshacer el pacto o lo que fuera con lo que me había comprometido. La conocía desde hacía muchos años y, siendo también madre, seguro que se apiadaría de ella y encontraría el modo de anular el maleficio. 

Pasaban los días y todo iba de mal en peor. Cada dos días volvía al tatuador para que intentara de nuevo borrar el tatuaje y este volvía a aparecer de forma inexplicable. Hasta que comprendí que era una forma de decirme que no podría deshacerme de él por mucho que lo intentara.

Cuando, al cabo de una larga semana de espera, mi madre me llamó, no podía creer en lo que consistía el remedio que le dio la hechicera para eliminar el maleficio del Bacá. Al parecer le costó muchísimo convencerla, le suplicó hasta la extenuación, hasta llegó a amenazarla, pobre infeliz. Dominique le repetía una y otra vez que un pacto como aquel no podía romperse. Que lo hubiera pensado antes. Y que las amenazas no le servirían de nada, estaba protegida por su Bacá y nadie podría hacerle daño. Solo cuando mi madre la acusó de haberme ocultado toda la verdad porque lo que pretendía, engañando a sus clientes, era atraer adeptos a una causa diabólica a cambio de más éxito y dinero, y que lo contaría a todo el mundo, de modo que nadie querría acudir a su consulta, por mucho Bacá protector que tuviera, Dominique pareció recapacitar. Haciendo un enorme gesto de generosidad, como le dio a entender, le reveló el único modo de liberarme del Bacá y de su influencia. Pero después de lo que ha ocurrido, no sé si aquella bruja fue sincera con mi madre o lo que le contó no fue más que otra mentira, un pretexto para acallar sus lamentos y ganar tiempo.

La fórmula para conseguirlo consistía en bañarme en sangre del animal que yo había elegido para representar al Bacá. Debía hacerlo todas las noches, durante siete días, y tenía que sumergirme por completo en una bañera llena de ese asqueroso líquido. Pero ¿de dónde sacaba yo tanta sangre de perro? Y ahí empezó el verdadero suplicio.

Salía de casa, todas las noches, oculto entre las sombras, como Jack el destripador, a la caza de perros abandonados. Tuve que ir al extrarradio, a los suburbios, a los arrabales. No fue tarea fácil. Los pobres animales, recelosos, huían ante mi presencia, como si olieran el peligro, o al mismísimo demonio. Como no tenía un arma y no sabía cómo conseguir una, recurrí a los dardos anestésicos, que pude adquirir sin levantar sospechas. Yo mismo me construí una especie de cerbatana. De este modo, logré atrapar las víctimas suficientes para llevar a cabo el ritual. Me convertí en un carnicero despiadado, en un monstruo sangrador de animales indefensos, sembrando las calles de despojos resecos tras mi macabra hazaña. Cuando llegaba a casa, cargado con bolsas de sangre, todavía me duraban las náuseas. Solo lo hice dos noches seguidas porque, tras el segundo intento, la cosa se torció.

Acababa de dar por finalizada la inmersión cuando noté algo extraño en mi hombro derecho. Parecía como si entrara en ebullición y el dibujo quisiera desprenderse. Creí que el ritual “sanador” empezaba a hacer efecto. El dolor era insoportable. Ni todo el alcohol y la cocaína que llevaba en el cuerpo pudieron neutralizar aquella tortura física. Me eché en la cama, retorciéndome de dolor, cuando, de pronto, se materializó. Juro que fue real, no fue ninguna alucinación. El tatuaje saltó de mi hombro y comenzó a aumentar de tamaño hasta alcanzar el de un perro de grandes dimensiones, jadeante, gruñendo y salivando por cada una de sus tres cabezas, los ojos enrojecidos y alerta, a punto de saltar sobre mí. Me hice un ovillo para protegerme, implorándole que no me atacara. Los ojos me dolían de tanto apretarlos para evitar abrirlos. De pronto se hizo el silencio. Solo me pareció oír algo así como “no te desharás de mi fácilmente”. Era una voz ronca y distorsionada, como si fuera un animal o un monstruo quien hubiera articulado esas palabras. Cuando abrí los ojos, temeroso por lo que esperaba ver, el perro, o el Bacá, había desaparecido y estaba de nuevo implantado en mi hombro, como si nada hubiera ocurrido. Tan solo notaba unas palpitaciones en su lugar, que fueron remitiendo junto al dolor. Me quedé profundamente dormido. Cuando desperté, a la mañana siguiente, seguía en posición fetal.

A la siguiente noche no me atreví a repetir el ritual. En su lugar me bebí una botella entera de whisky y me coloqué con un chute de la mejor heroína que pude conseguir, pensando que, de este modo, perdería el sentido y no volvería a tener esa horrible visión, porque me había querido convencer de que aquello no había sido real sino el fruto de la mierda que me estaba metiendo en el cuerpo. Ya que no podía pasar sin droga y alcohol por lo menos me colocaría a tope con la dosis más alta que mi cuerpo pudiera soportar. No sé cómo no pringué de una sobredosis. 

Pero desde mi estado de semi-inconsciencia, antes de que todo se volviera de color negro, vi cómo el Bacá volvía a cobrar vida, solo que en esta ocasión ya no sentí dolor alguno. Me vi flotando por la habitación y desde lo alto veía al perro de tres cabezas y cola de dragón siguiéndome con la mirada, como si estuviera a la espera de que cayera al suelo para abalanzarse y devorarme. Hasta que acabé cayendo. Creí que el Bacá me iba a matar. Me perseguía por todas partes, rugiendo como tres leones hambrientos. Por fin, exhausto y acorralado, vi como saltaba sobre mí.

Los gritos que, al parecer, proferí, alertaron a los vecinos, que ya hacía días que sospechaban que algo extraño ocurría en mi apartamento a esas horas de la noche. La policía me encontró sin sentido. Dijeron que había sufrido un coma etílico o una sobredosis. O las dos cosas a la vez, visto los niveles de alcohol y droga en sangre. Cuando, una vez consciente, me preguntaron por el motivo de mis gritos, les dije la verdad, a sabiendas de que no me creerían. Pero no tenía nada que perder. Si me encerraban en un manicomio no sería peor. Lo único que me angustiaba era el futuro de Paola y de Arianna. El tiempo corría en su contra y yo no había hallado todavía la forma de protegerlas. Delirium tremens, dijeron después. Mi alcoholismo había llegado a tal nivel que me hacía tener esas visiones tan terribles. Me contaron que un hombre, en pleno delirio, se había amputado un brazo creyendo que era una serpiente. Siendo así, llegué a plantearme cortarme el brazo a la altura del hombro. Pero ¿cómo iba a hacer tal cosa? 

Desde entonces, no podía ni quería pegar ojo. Tenía que estar vigilante pues aquel monstruo podía acabar conmigo en cualquier momento y todo por haber querido deshacerme de él. Mi salud, ya muy deteriorada, se agravó por la falta de sueño.

Viendo que no podía evitar esas “visitas” nocturnas, acabé acostumbrándome a ellas, tolerándolas, viendo que nada malo acababa sucediéndome. El Bacá parecía haberse calmado, pero no por ello dejaba de manifestarse todas las noches. Supuse que, al no repetir el ritual del baño, no se sentía amenazado, pero quería hacerme saber que ahí estaba. Aun así, debía mantenerme vigilante y pensar en algo. Finalmente decidí buscar por mi cuenta una posible solución, e internet vino en mi ayuda, aunque no del modo que yo esperaba.

Revisando páginas sobre tatuajes, me llamó la atención un artículo. Un rico hombre de negocios tenía por hobby coleccionar tatuajes. El hombre compraba tatuajes extraños, o exóticos, creo recordar que los llamaba. Lógicamente esos tatuajes pasaban a ser suyos una vez sus propietarios habían fallecido. Solo debían firmar un contrato con el coleccionista y, una vez fallecidos, se les extirpaba la parte de piel tatuada.

Por muy extraño que fuera todo aquello, parecía cierto. Pero no me servía de nada. Yo quería deshacerme de mi tatuaje en vida y cuanto antes posible, no una vez muerto, aunque, si las cosas no mejoraban, era lo que me iba a ocurrir más bien pronto que tarde. 

Lo que realmente me sacudió, dándome un respiro de esperanza, fue otro artículo sobre tatuajes con símbolos esotéricos, a los que se les achacaba poderes maléficos. ¡Ahí lo tenía! Esos tatuajes existían, yo no estaba loco, y no era el único en llevarlos. Según el autor del artículo, el único modo de que el maleficio, cualquiera que fuera, no se llevara a cabo consistía en que su portador muriera antes de que empezara a actuar, porque, una vez desatados sus poderes, estos no podían detenerse y sobrevivían a quien los hubiera conjurado.

Por lo tanto, solo existía una solución a mi problema: yo debía morir antes de que el hechizo diabólico empezara a cebarse en la vida de mi mujer o de mi hija. 

Si por un momento dudé mínimamente, mis dudas desaparecieron cuando, al día siguiente, me encontré con el honrado vendedor de cupones. Me había olvidado por completo de la dichosa lotería y no recordaba que había acordado con él, tiempo atrás, que me guardara siempre el cupón de los viernes. Llevaba varias semanas sin verme y no había podido decirme que había sido agraciado con otro premio. “Eso sí que es suerte”, me soltó, casi tan incrédulo como yo. Otro premio, otros cien mil euros que me habían tocado sin quererlo. ¿Cuánto tiempo tardaría el maleficio en actuar? ¿Cuánto tiempo de vida le quedaba a Paola o a la niña? En ese momento tomé la decisión: daría la mía a cambio.

Al llegar a casa, llamé al coleccionista. Le conté que había leído un artículo sobre su afición y que, estando yo gravemente enfermo, quedándome muy poco tiempo de vida, necesitaba dinero para dejarle a mi esposa y a mi hija de corta edad cuando yo faltara. Le dije que mi tatuaje, no solo era exótico, sino que tenía poderes sobrenaturales. No sé si me creyó, pero quiso verlo antes de pronunciarse. Le envié una fotografía por WhatsApp. Al día siguiente estaba en su despacho firmando el contrato. A cambio, mi viuda recibiría cien mil euros (otra vez esa suma, como si tuviera algún significado). Desde luego, dejaría a Paola y a Arianna una buena cantidad de dinero, si a esta se le sumaba el último premio de la lotería y lo que todavía me quedaba del primero. Sería una forma de compensarlas por todo lo que les había hecho. Del despacho del coleccionista fui, siguiendo su consejo, al de un notario que me recomendó para dejar constancia de mis últimas voluntades, entre las que debía figurar la donación de mi piel tatuada.

Una vez tomada esta decisión, ya solo quedaba acabar con la historia que nunca debió comenzar. Esa noche volvería a salir de caza. Tomaría un nuevo, y quizá último, baño de sangre. Necesitaba provocar al Bacá, necesitaba poner fin a esa pesadilla. Lucharíamos cuerpo a cuerpo. Dejaría que me venciera.

CONTINUARÁ