Justicia o venganza (segunda parte)

Cecilio era un alcohólico, un indeseable a quien mi padre quiso despedir por las habladurías que iba propagando sobre él y mi madre, pero aquél le amenazó con acudir al Sindicato y, con lo agresivo que era, a mi padre no le quedó más remedio que soportarle. 

―Si supiera cómo Cecilio miraba a su señora madre, que Dios la tenga en su gloria, incluso delante del resto del personal. Y no digamos los comentarios que hacía y que no me atrevo a repetir. En cuanto a lo ocurrido aquel día, pienso que él intentaría propasarse y, al ser rechazado, se vengó acuchillándola con esa navaja que siempre llevaba encima. Como iría borracho, como siempre, debió dejarse olvidada el arma, o se le debió caer, y luego no recordó con claridad lo que había pasado.  

Conociendo yo la identidad del asesino, quise saber si Manuel me estaba contando todo lo que sabía.

―Según usted, ¿creyó mi padre que Cecilio fue el asesino? ―le pregunté.

―Pues claro que sí. Las pruebas lo demostraron. Si lo hubiera despedido, como le insistí, no estaríamos ahora lamentando la muerte de su querida madre. Después, entre esto, las habladurías, y su enfermedad, su padre dejó de ser el mismo. Se convirtió en un hombre totalmente distinto.

―¿Enfermad? ¿Qué enfermedad?―inquirí, sorprendido. 

Tras un suspiro y un largo trago de vino, Manuel me dirigió una mirada de conmiseración y, al ver que yo le animaba con la mía a continuar, me contó lo que mi padre también me había estado ocultando.

―Su padre enfermó hace algo más de un año. Le descubrieron un tumor en la cabeza. No se lo quiso contar a nadie. Sólo a mí me lo confió y me hizo jurar que guardaría el secreto. Está muy mal. Según me dijo, le dieron muy poco tiempo de vida. Últimamente incluso desvaría. Quizá eso de marcharse, así sin más, tenga algo que ver.

¿Un tumor cerebral? No supe qué decir. Otra cosa que añadir a la lista de sorpresas. 

―Entonces, ese cambio que dice usted haber observado en su carácter podría ser, en realidad, una consecuencia de ese tumor ―argumenté.

―No lo creo. Su carácter cambió mucho antes, cuando empezó a sospechar que su mujer le era infiel. Me dijo que la notaba fría, que ya no era la mujer cariñosa que había sido, que tenía que haber un hombre de por medio. 

―Cecilio ―le interrumpí.

―¿Cecilio? No. Otro hombre. Ya le he dicho que su padre sabía lo que iba contando ese desgraciado, pero no creía ni podía imaginarse siquiera a su esposa en brazos de un tipo como aquél. 

Aquel hombre parecía saber mucho, pero no todo lo que decía se correspondía con la verdad, por lo menos con la que yo ahora conocía. Según mi padre, don Eusebio era el amante de mi madre y a quien en realidad quería ver muerto. Quizá ahora, sabiéndose gravemente enfermo, ya no le importaba que le prendieran por haberse tomado la justicia por su mano y había ido a su encuentro. Si el capataz, que había sido el confidente de mi padre, sabía tanto, cómo no mencionaba el nombre de ese supuesto amante. Así que seguí sonsacándole.

― ¿Y qué me puede decir de don Eusebio?

―Yo sólo sé algunas cosas y porque me las contó su padre cuando todavía confiaba en mí. Sé que don Eusebio y el tenían una enemistad desde que eran jóvenes. Y no es ningún secreto que entre ambos existía una rivalidad por culpa de su señora madre. Pero no sé nada más. Si quiere, vaya a hablar con él.

Don Eusebio era ―eso sí que lo sabía― el peor enemigo de mi padre y el hombre más rico de la comarca, alguien que, según me contaron, se había hecho a sí mismo. De pronto, me vino a la mente que, en una ocasión, de niño, estando mi madre y yo en el pueblo, pasó ante nosotros un coche negro, de esos que sólo los ricos o los políticos poseían. Y entonces, con un cierto aire de nostalgia, me dijo:

―¿Ves a ese hombre que va en ese cochazo negro? De jovencitos estuvimos enamorados, pero mi padre no le concedió mi mano. En mi juventud, los pretendientes tenían que solicitar permiso al padre de la chica con la que querían casarse. El caso es que mi padre se opuso porque, según él, era un don nadie. Y mira ahora dónde ha llegado. De todos modos, éramos muy jóvenes y quién sabe si lo nuestro, de haber aceptado mi padre, hubiera funcionado. Dicen que es un hombre amargado. Nunca llegó a casarse.

Yo era entonces un niño y los años me hicieron olvidar ese episodio. Hasta ahora. De pronto, una serie de dudas me asaltaron como el ladrón al desprevenido viandante. ¿Estaría mi madre todavía enamorada de ese hombre? ¿Y él, estaría todavía enamorado de ella y por eso no se había casado? ¿Habrían tenido ambos un affair? ¿Lo descubrió mi padre y los celos le cegaron hasta el punto de matar a su mujer adúltera? Pero si eso fuera cierto, ¿por qué le hizo pagar su crimen a un inocente?

Estos pensamientos fueron interrumpidos por la voz de Manuel quien, como si me hubiera leído la mente, añadió:

―Cecilio pagó por lo que había hecho. Todos le creímos culpable porque lo era. 

―¿Y cree usted que don Eusebio podría ser ese otro hombre con el que, según mi padre, le era infiel mi madre? ―pregunté para saber hasta qué punto Manuel conocía toda la verdad.

―Mire, no quiero meterme en lo que no es de mi incumbencia pero ya que me pregunta le diré que don Eusebio estaba enamorado de su madre, o más bien debería decir obsesionado. Pero es todo un señor y nunca he creído, a diferencia de su padre, en las malas lenguas que aseguraban que había habido algo entre ellos.

Por lo visto, mi madre había sido el objeto del deseo de dos hombres: un canalla misérrimo y un caballero riquísimo que, además, había sido el amor de su juventud. Pero yo no sabía hasta qué punto Manuel me contaba o sabía toda la verdad. Llevaba trabajando para mi padre muchos años ―de hecho, yo le recordaba en la finca desde que tuve uso de razón― pero, o todo lo que afirmaba era de dominio público o mi padre le había hecho demasiadas confidencias. Aún así, no parecía estar al corriente de lo realmente sucedido.

Decidí, pues, ir a hablar con don Eusebio, sobre todo después de sospechar que mi padre también podía haberle hecho una visita. Quizá había decidido, por fin, enfrentarse a su rival. A fin de cuentas, estando cerca su muerte, ya no tenía nada que perder. Esperaba no llegar demasiado tarde. 

CONTINUARÁ