Un cuento de oficinistas

Hoy os presento el segundo cuento, de la serie de cuatro, que, como os anuncié la semana pasada, he recuperado después de varios años durmienso el sueño de los justos en otro blog fenecido hace tiempo por falta de visitantes. Espero que os guste.

Había una vez un viejo oficinista que llevaba la friolera de sesenta y cuatro años trabajando en la misma empresa. Se quería jubilar, pero no le dejaban. Decían que era indispensable en el puesto que ocupaba. Pero él sabía la verdad: su salario era tan magro que no hallarían a nadie más dispuesto a trabajar por aquella miseria. Todo el personal de la empresa era muy mayor, por idéntico motivo, pero Juan Currante, que así se llamaba nuestro protagonista, era, con creces, el más viejo y el más antiguo.

Pero Juan también sabía que la pensión por jubilación todavía sería más esmirriada y todo por haberse dejado embaucar con un «pero si aun eres muy joven, ya te daremos de alta a la Seguridad Social más adelante, cuando seas mayor, que las cosas, como puedes ver, no marchan muy bien ahora mismo». Y así durante cincuenta largos años.

Entró a trabajar en Industrias Miserias, nombre con el que se conocía en el pueblo la fábrica de tractores, cuando tenía tan solo quince años y el señor Negrero, el dueño, cuarenta. Ahora él iba camino de los ochenta y aquel hacía ya un montón de años que criaba malvas, y ahora eran su único hijo y el socio de este, Julián Explotador, los que llevaban el negocio.

Nunca había estado enfermo, jamás había faltado al trabajo. Entraba el primero y salía el último. Y así cada día laborable, de siete en punto de la mañana a siete y pico de la tarde. Orgulloso de su trabajo en Negrero e Hijo, S.L. primero y Negrero & Explotador, S.L. después, declaró en muchas ocasiones que pensaba morirse al pie del cañón. En lo que no pensó cuando esto dijo fue que ese cañón fuera tan pesado, resistiera tanto tiempo y que a su edad todavía le tendría que sacar lustre.

El día de su ochenta cumpleaños fue el primer día de su vida laboral que pidió poder ausentarse del trabajo. Nunca antes había hecho tal cosa, ni siquiera cuando nació Ignacio, su hijo. Pero ahora tenía un motivo lo suficientemente importante: le habían llamado del hospital. Ignacio había sufrido un accidente con la motocicleta y acababa de entrar en el quirófano. Parecía grave.

A Luisa, su mujer, no le diría nada, tampoco lo entendería. Solo se lo contó a Mercedes, su cuidadora, un miembro más de la familia y, claro, al señor Negrero hijo.

—¿Qué puede hacer usted en el hospital? Solo molestar. ¿No se da cuenta de que no podrá ver a su hijo, hombre de Dios? Vaya al terminar sus quehaceres, que ya habrá salido de la operación —le dijo, señalándole con la mirada la puerta del despacho para que regresara a su lugar de trabajo.

Pero al ver que Juan no aceptaba su consejo y que tomaba su abrigo, la bufanda y la bolsa de mano dispuesto a marcharse, le espetó:

—Señor... esto..., da igual; mire que si se va antes de terminar su jornada laboral le tendremos que descontar las horas perdidas y con la que está cayendo no está usted para perder dinero así como así.

 

Al día siguiente, Juan llegó tarde a la oficina, un hecho extraordinario que no pasó desapercibido por nadie. Todo el mundo se imaginaba lo peor. «Pobre hombre, una mujer mentalmente discapacitada y ahora un hijo vaya usted a saber en qué situación, eso si es que está vivo» —pensaron.

Pero a las diez y diez, Juan entró en la oficina con paso decidido y cara de felicidad, y antes de que el señor Honorato Facha, el jefe de personal, pudiera reprenderlo, dijo en voz alta:

—He venido a recoger mis pocas pertenencias. Mucho gusto y que lo pasen ustedes bien —iba a decir «y que os den por culo», pero se contuvo.

Y dirigiéndose al señor Facha, que le observaba boquiabierto, añadió:

—Ya me dirá cuando puedo pasar a firmar el finiquito. ¡Adiós! —gritó a la vez que agitaba un papelito como quien voltea una banderita como señal de bienvenida a un mandatario extranjero. Y dando media vuelta, salió por la puerta grande a toda prisa, como si tuviera miedo de que le atraparan y no pudiese salir de allí nunca más.

—¿Qué llevaba el señor... esto..., bueno da igual, ¿qué llevaba ese en la mano? —preguntó el socio de Negrero, conocido por todos, sin excepción, con el mote de señor tocacojones, que también estaba presente.

—Pues no estoy seguro señor toca..., quiero decir señor Explotador, pero parecía un billete de lotería.

 

Aquella misma mañana, muy temprano, cuando Ignacio se despertó, tras la operación, y vio a su padre sentado a los pies de su cama, puso unos ojos como platos, y mirándolo con cara de loco empezó a agitar los brazos escayolados, que más bien parecía un pájaro despavorido. «La cartera, la cartera», gritaba mirando a su alrededor como quien ha perdido algo muy valioso. Y es que la suerte llega cuando uno menos la espera. Ignacio, pobre chico, iba conduciendo ofuscado y apresurado porque le había tocado el primer premio de la lotería, un montón de millones y no vio que el semáforo se había puesto en rojo y, claro, pasa lo que pasa.

—Padre, vaya al banco, deprisa, e ingrese este billete. ¡Somos millonarios! —le dijo. casi a gritos.

—Ahora mismo, hijo mío —contestó Juan, dirigiéndose raudo hacia la puerta de la habitación.

Pero antes de salir, se paró, y después de pensárselo unos segundos, se giró y añadió:

—Pero antes tengo que pasar por la oficina, pues tengo que terminar una tarea pendiente.

 

 Y es que no hay que dejar para mañana lo que se pueda hacer hoy.